Somos… (Poema)

mariposas transformadas en envoltorio,

tulipanes que se consumen en ceniceros,

rocas vahídas, inmigrantes del cielo,

parte de este puño rotatorio.

Brazos enzarzados como ramas,

alarmas que suenan a pájaro,

carneros desollados y blancuzcos,

y azotes a cortezas deshuesadas.

Tendones reventados de intentar,

el broche que se cierra en una noche estelar,

estrellas que surcan el océano,

en busca del amar.

Hombres que juegan a no ser animales,

eslabonados al continuo de la vida,

engrillados en una paradoja hecha a mano,

no hecha a patas,

hecha a manos.

Amores fugaces o dolorosos,

piezas mal hechas que se quiebran por entrar al rompecabezas,

palabras vacías, de aire y de saliva,

miradas perdidas,

tempestades cortas.

Sueños recubiertos de expedientes,

polvo de estrella que se estrella

para volver al polvo.

Una mota de vida disparada

cual corcho.

Perros hambrientos,

y gárgolas solitarias,

cóndores fríos,

monturas desbocadas,

besos,

humaradas,

la chispa que esclarece el tambor,

con su redoble mortal.

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