Frasco

Hoy no quiero escribir.

Me salen estas palabras negras, 

vomitadas, 

a la fuerza.

Salen enfermas, 

atrofiadas,

cubiertas de la babasa que nace del descontento de vivir,

chapotean mancas y tullidas entre sí, 

se matan las unas a las otras, 

se fracturan sus frágiles esqueletos fetales,

como embriones malditos,

El suelo se ensució.

La sangre de los engendros solo se esparce,

maldita,

sola,

y lo cubre todo del tono de la sangre de los toros,

como una costra de la noche.

Hoy no quiero escribir,

me quiero degollar,

 para que de una vez se me vayan estas palabras que te buscan,

que se agolpan en mi garganta y en mi pluma,

que tantean a ciegas los rincones y las esquinas de mi cuerpo,

en busca del tuyo.

¿En dónde estás?

que me he quedado solo,

con mis palabras que se me pudren en el frasco de un amor expirado.