Fumo. Creo que fumo más de lo que debería, pero igual fumo. Fumo aún sabiendo que no me gusta el olor a cigarrillo en mi ropa. Fumo. Observo la avenida que pasa por enfrente de mi casa, solitaria, apenas iluminada. Algunos tramos de la vía ni tienen luz. Al fondo, en un barrio de casas pequeñas, noto las luces rojas y azules de una patrulla de policía y recuerdo a un viejo amigo que vivía en esa zona. El cigarrillo que sostengo entre mi índice y corazón es el último que me queda y estoy decidido a disfrutarlo, pues será el último que pruebe antes de saltar.
La canción que escucho desde mi celular se termina, la última ceniza de mi cigarrillo se cae y la última bocanada de este se me escapa sin afán por entre los labios. Llegó la hora.
Abro Comillas 